Le bâton de la Pélégrina

Feras-tu dépendre ton bonheur qu’il t’échappe aussitôt

Est-ce à dire qu’il ne dépend de rien ?

*

Les petites graines se serrent toujours plus dans le grenier…

Elles ne dorment presque plus, se racontant sans cesse les mêmes histoires

Que c’est bien de s’aimer, pourtant elles n’aiment pas

Que les murs sont solides, pourtant ils tremblent

Que dehors, c’est dangereux !

Et que c'est bien triste de mourir

Pourtant c'est si vivant, dehors, et si beau...

C’est un matin doré

La roche s’anime dans son écrin de verdure

Juste le temps que la lumière palisse.

Votre peur a muté en rancœur

Vous êtes amers, mais votre fiel

Ne fait que pourrir votre propre fruit

Le vent vient vous caresser, si doucement

Que vous ne pouvez le sentir …

*

*

*

*

Crier, crier petites graines

Rien n’y fera vous allez quitter le grenier

Et plus jamais y retourner

Il est plein à craquer

Comme un furoncle va exploser

Et dans cette putréfaction vous allez germer

Dans le lit de vos attachements

Comme les saumons donner naissance

Vous êtes tellement attachés à la forme

Que le fond vous échappe

Ce n’est pas sans raison cet attachement

Seule la forme autorise votre suprématie

Comme poisson jeté hors de l’eau

Il baille sur le pont mouillé du bateau

Les yeux globuleux

Dans cette dernière souffrance

C’est amour

Comme la pantomime des grandes parades

Les armées au pas cadencé

Les dames et demoiselles dans leurs dentelles

Blanches, si bien amidonnées

C’est amour

Comme  femelle qui erre dans la ville

La forêt primaire détruite et nauséeuse

Sous les coulées de boues pétrolifères

Tenant serrée contre elle, le petit mort né

C’est amour

Comme cette petite fille qui murmure des mots

Jolis mots, à son ami de rêve, son compagnon

Si doux, si caressant, des cargots pleins

Brassées odorantes de petites fleurs bleues

C’est amour

Comme ce vieillard qu’en finit pas de mourir

Perdu dans son alzheimer diagnostiqué

Exigent, capricieux, méchant

Aspirant toute l’énergie de son entourage

C’est amour

Comme la terre, exsangue, traversée, transpercée

Ne cessant de réparer, l’irréparable

Course contre le temps, d’une fin programmée

Terre arable, devenant désert, vent, poussière

Tant de sel sans eau

C’est amour

Alors, de quoi, avez-vous encore peur ?

Ce qui est confondu ici

Dans le monde que vous avez dressé

Tour de Babel

Cause de vos discordes

C’est l’intimité profonde, avec une fermeture au monde

Hors, la véritable  intimité efface toutes les frontières 

Elle n’est pas méfiance, ni repli

Elle est amour en toutes les directions

Mais vous avez peur de cette ultime dissolution

Vous tenez plus que tout à vos défenses

En elles, surgissent tous les fantômes

Qui vous accompagnent

Qui se dressent les uns contre les autres

Vous rendent fous et hagards

Deux pas en avant, trois pas en arrière

La peur au ventre

D’un monde supposé vous engloutir

Vous, en vos belles idées.

Suis passée, chez le boulanger, les viennoiseries et le pain sous le bras, les laisses des chiens dans l’autre, je cueille les brèdes pour le repas du midi.

Ce trajet, nous fait passer par le chemin des mésanges. Curieux nom, en souvenir du pays natal des petits blancs qui peuplèrent les hauts, il n’y a pas de mésange sur cette île. Souvent, nous y croisons une petite chienne, elle nous attend, fait la fête aux noirauds, et me tend son échine. Vive comme l’éclair, si douce…

Sa maîtresse est là, qui taille la haie de son terrain non clôturé. Je la salue, son regard se pose sur les chiens : « Le petit chien est mort ».

Je crois qu’elle me parle du Moustique, un cancer l’a emporté, il y a quelques mois maintenant.

« Ah, le petit chien aussi est mort. Je l’ai retrouvée, pas loin, au carrefour, il y avait du sang partout, et pas de trou.  Elle aura mangé du poison pour les rats, et fait une hémorragie »

Nous parlons, un moment, de ce petit chien, si gentil… dans les fourrés, un frôlement, c’est un chat qui se faufile entre les broussailles, je lui fais remarquer cette présence.

« Oui, celui-là, est venu deux jours avant qu’elle parte. D’habitude, elle chassait les chats dans la cour, celui-là elle l’a laissé entrer, comme si elle savait qu’elle allait partir. »

Cesse de juger de tes frères !

Crois-tu connaître le grand dessein ?

Crois-tu pouvoir un chemin sans souffrance ?

Crois-tu qu’ils aient choisi de finir ainsi ?

Ou encore qu’ils méritent ce qui leur arrive ?

Toutes ces explications ne visent qu’à te rassurer         

Tenir loin de toi, ce que tu vois s’accomplir

Oui, cela est souffrance, et il te faut recevoir

Cette plainte en eux, mais aussi le calme tout au fond

Même l’océan en ses vagues déferlantes

Si hautes, si puissantes

Dans les abysses l’immobile paix

Présence silencieuse.

*

C’est de la terre la plus sèche

De poussières

Que jaillissent à la première pluie

Les fleurs les plus belles

En des couleurs si vives

Une vie jaillissante

Et ce n’est pas que cela attendait

Ne craignez rien, tout est là…

Nous ne faisons qu’Un

Vous ne pourrez bientôt plus l’ignorer

Ce n'est qu'un oubli

Ne vous penchez pas sur le malheur

Vous tomberiez en ces sables  mouvants

Juste vous asseoir un instant

Là …

Celui qui est suivi, ou encore qui se sent suivi

Verra venir le jour, d’effacer les traces de ses pas

Qu’il se repose un instant

Il verra que personne ne marche derrière lui.

*

C’est sûr quand vous aurez compris

Que tout est en vous

Que l’amour ne sera plus par le manque

Mais évidence, comme la lumière de vos yeux

Sûr, tous les mensonges tomberont d’un coup

Sans que plus aucune trace ne soit

De ces temps qui n’auront jamais été

*

Ne fais jamais semblant…

Prends ce que la vie te donne

C’est la matière pour l’artisan

De demain

Petites bouches butineuses

Quand nous donnerez-vous le miel ?

Vous vous empiffrez sans discontinuer

Vous devenez énormes, grasses et indolentes

Quand maigres vous êtes

C’est par anorexie boulimique

A force de vous faire vomir

La terre toute entière attend ce jour

Depuis si longtemps

Assistant, subissant votre goinfrerie

Stérile, polluante, envahissante

Vos greniers pleins à craquer

Croulent sous le poids

Et l’odeur est à la pourriture

Certains prétendant entendre mieux

Parlent  plus fort et derrière eux

Les armées des guerres fratricides

En vérité, aucun, ne peut se proclamer messager

Aucun ne peut vous montrez le chemin

Que vous êtes à vous-mêmes

Ni même, vous en détourner

Ils ne le savent pas

Ou encore le savent trop bien

Mus par le puissant désir

Celui de voir vagir le monde

En leurs mains

Tant de fois, je vous ai vus partir

La fleur au fusil

La peur au ventre

Arrogants dans vos machines de guerre

Je vous ai vus, vous battre pour des idées

Encore pour la paix, la liberté…

Je vous ai envoyé tant de signes

 « Cela n’est pas votre chemin ! »

 De tous ses enfants, mère Gaïa, semblait en préférer un… il n’était pas comme les autres, nu comme un ver, une peau si fragile, pas de griffe, pas de crocs acérés, elle le trouva beau.

L’aura-t-elle trop choyé ? Il devint  capricieux, exigeant, méprisant, tellement arrogant.

Mais aussi de concert, on se mit à lui coller tout sur le dos, quand quelque chose n’allait pas, c’était toujours sa faute. Il en devint sournois, tordu, opportuniste, calculateur.

Il prétendait s’être fait lui-même de tant d’efforts, et dans le même temps, il s’accusait des pires vilenies.

Mère Gaïa était bien embêtée, cet enfant lui faisait bien du souci…

*

*

Sur le chemin du rond

Les grosses roches

Semblent inertes

En apparence seulement

Quelque chose de puissant

Fait plonger en ces profondeurs

Ce n’est que vibration

*

 Elle était allongée à même le vieux carrelage, offrant au soleil, le soin de guérir cette épaule bloquée.

Dans  le ciel pas un nuage, un oiseau de proie dessinait de grands cercles.

Sa danse, se faisait sans effort, l’oiseau planait.

Bientôt un courant d’air rencontré provoqua un brusque changement de rythme, toujours plus vite, toujours plus loin, il s’éleva jusqu’à n’être plus qu’un point.

Glissement, aspiration en sensations, elle planait dans cette ascension, sans fin.

Ces mouvements là, en conscience, sont inscrits dans le corps, que des années plus tard, pour le vol non plus d’un épervier, mais d’un papangue…

Celui-là est en quête de nourriture et visite les recoins de ce trou de verdure, un instant il s’approche si près, avant de disparaître derrière la hauteur la plus proche....

*